Mi(s)ScellaneaCorine

Chaque année est un deuil. Le mien. Ma jeunesse : une enfance avortée.  Il y aurait dû y avoir un échange dès 19 ans. Certains n'auraient pas vécu ce qui les menaçait, moi non plus du coup, une autre façon   Greffe autorisée dans mon portefeuille depuis des années, 2 cartes

Vivre c'est la honte de ce j'avais promis, raté malgré mes cingleries et malgré mon usure. Vivre  signifierait donc que l'on s'inquiétait pour rien pour moi alors il y a longtemps.

 Je ne suis ds aucune case que l'on aide, ça ne vient pas à l'idée.

Des pleurs, du rire, des sanglots 

Chaque année c'est un échec que chez moi je ne fête plus. Je me bats assez pendant l'année. Et je souris (pas toujours) chaque année je souhaite quelques mois jusqu'au dernier jour que ce 30 novembre n'arrive pas 

C'est un jour chiffre, un joli mois. Si encore je ne vivais pas en ce pitoyable siècle. Avant et sa putain de tempête de fin de XXeme , tout était normal, tout. Un travail, des copains, des collègues normales, pas de coup de foudre inadapté

Et les souffrances avec et les bonheurs incomparables avec, inguérissables

Je ne vais pas laisser ça pour ne pas enlaidir mon blog

 Frimousse est la seule belle chose fiable jusqu'au bout qui me soit arrivée. Paix à ce bel être et

sa chère âme ♥️